La poca originalidad

Cogiste los guiones de lo que ya estaba escrito. Nada nuevo, no más que un copia y pega transmitido de pantalla a voz. Las frases eran parecidas por no decir similares; mientras que aquí, es real, allí, era imaginario. Me levantaba de la hamaca y jugabas a zarandear las manos para confundirme aún más de lo que yo ya estaba. Historias de bandas y grupos de rock, drogas, y nada de sexo. El jardín hacía ruido, y me asustaba. Me metías en compromisos y alterabas la secuela para dar forma y vida nueva. Intentabas poner de tu parte pero no salías de aquel margen. Era yo la que me tenía que mover por él, dar a la rueda del ratón, subir, bajar, pero ¿y estar?. Yo ya ni sabía si quería aguantar. Escucho las palabras y me alejo de la pantalla. Tres. Que le jodan al número tres. He intentado decírmelo a mí misma, pero me entra el número dos y no salgo de él. Réstale, si quieres, la misma cifra, y quedémonos en cero. En nada. Y me coges por detrás y me colocas el pelo. Has sorprendido para mal, y me acabo de dar cuenta. Números. Pero ¿y el tres? No, así no. Dos, o cero, reitero.