Llegará

Y la verdad, ahora ya me da igual. Harta, harta. Harta de ver ese vídeo y sonreír a los acordes de la mañana, de tu sábana naranja. Harta, con tu pared naranja. De fondo, y la guitarra entre hombros. Alentarme sin calentarme antes del teatro, asistir al mismo con tu piano. Escuchando el acento. Por la lucha de una epidemia creada y menos que prevenida. Pastillitas de palabras. Entre manos con remiendos para curarte. Con tus ojeras y tu aliento de alcohol. Extasiado. Olé.

Olé tus narices, por presentarte al mundo en un vídeo con un beso en cada herida. Olé. Machacando la guitarra con las notas de resurrección. Porque la primavera, llegará.