Un mensaje de las 13.25h.

Quería parar cuando dos cuerpos se juntan.

Y no me gusta nada, pero nada, que no aparezcas, y cuando lo hagas, sea en nuestro día de España, y sueltes, y perviertas, y no guste. Y duela.

No me gusta nada, que hable del recuerdo viajado, del preciso momento estallado, y grabado, y tú no lo veas del mismo modo que lo puedan ver mis ojos.

Y sigues hablando, pero, yo, de momento, no te leo. Yo sigo, aquí, escribiendo.

Porque hoy, cuando he ido, no he caído en la fecha. Y aún así, inconscientemente, he pensado en la canción que ayer me habló de ti, he repetido la pulsera en mi bandera y en su muñeca, y al llegar a casa, y encender el ordenador, la esquina derecha me ha chivado, muy a propósito y con intención marcada, la fecha:

Diecisiete.

Y sin Madrid.

Y sin ti.

Y ahora, podemos seguir hablando.

Con su primer arcadas (¿impulso excesivo? ¿futuro arrepentimiento?).